Ocho de noviembre.
Primavera.
LLovizna la tristeza infinita desde el cielo
Y descansa en la tierra,
húmeda y sombría...
Algunos garabatos... de esquina, de café, de madrugada... Algunas palabras asomadas apenas, de hace ya tantos años, de hace poco... Un hueco entre mis huesos por donde ver un poco más de mi alma...
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"Todo el que crea que lo de afuera es lo más importante a la hora del banquete comerá solo las cáscaras"
O.Z.G